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Palpite #1: Escrevo sobre arte. E então?
Palpite é uma rubrica sobre arte onde escrevo sobre arte, mas não apenas. Aprendi que há assuntos aos quais é inútil apontar diretamente e questões que encontram resposta na relação com as circunstâncias – por outras palavras, naquilo que fazem acontecer. É por isso que aqui escrevo sobre a atenção, a linguagem, os museus, os artistas, o público e outros temas que habitam o espaço entre nós e a arte. São reflexões que são palpites: impressões corporais, traduções transitórias, ensaios. Cada um deles constitui uma hipótese de acesso a uma ideia do que a arte é, ou pode ser; e do entretecer dos textos e das observações que neles faço, é possível que surja um argumento. Então, ele será o resultado do meu esforço de aproximação e também uma tentativa de contribuir para que a arte se mostre como é e não como gostaríamos que fosse.
Escrevo sobre arte. Faz parte da minha relação com as coisas, escrever, e com a arte não é diferente. Mas escrever sobre arte tornou-se, para além de uma prática espontânea, parte de um trabalho, o meu trabalho. Isso tem-me levado a perguntar porque o faço e até mesmo porque o fazemos, pois não pretendo aferir apenas o que me leva a escrever sobre arte, mas também o que nosleva a fazê-lo. A pergunta surgiu do meu próprio exercício de escrita, dessa continuidade e insistência que, à partida, encontrariam a sua razão na vontade de o fazer; só que, na medida em que o faço não apenas para mim, mas para o partilhar, entendo ser o meu dever pensar sobre o papel que a escrita tem na (minha) relação com a arte.
A escrita acontece quase sempre depois e isso já impõe uma direção à compreensão daquilo a que procuro responder. Escrever é uma forma de regressar: às obras, a uma prática artística, a uma exposição, a uma conversa, a um texto, a um problema; é o resultado de uma vontade de me manter em contacto com as coisas. Escrever é uma forma de as pensar. Com a escrita, a experiência adquire contornos, as impressões transformam-se em ideias, em palpites ou interrogações, que nela encontram a possibilidade de se desenvolver. Por isso, o exercício da escrita tem origens e motivações diversas, que, na partilha, parecem adquirir uma espécie de relevância. Mas que relevância é essa? E a quem importa?
Penso que o aspecto mais óbvio assenta no facto de a arte ocupar um lugar no mundo – materialmente, quero dizer –, sendo, por isso, mais ou menos inevitável que, quando pensamos na nossa relação com as coisas, pensemos também nas obras de arte. Vê-lo desta forma levou-me, há anos, a iniciar um estudo da arte através da filosofia, mais exatamente no campo da epistemologia, onde procurei pensar a relação entre a arte e o conhecimento. Penso até que, desde então, mesmo quando me desvio para outros assuntos, não largo propriamente esse ponto de vista. Mas é verdade que existem muitos outros tópicos e muitas outras formas de pensar sobre o tema, mesmo ainda no âmbito da filosofia, por exemplo, o estudo da experiência estética, da relação entre a perceção e a linguagem, das condições que tornam uma obra possível; e outras ainda, menos académicas e sem pretensões de enunciar teorias, que aí circulam e que participam igualmente do sistema de ideias em torno do assunto. As folhas de sala, os textos de catálogo ou até mesmo os textos críticos nem sempre se propõem a elaborar um argumento; são, muitas vezes, ecos do encontro entre um autor e uma obra; às vezes ensaios, outras notas breves, ou um poema. Isso é, aliás, algo também interessante na escrita sobre arte, que o alvo do texto nem sempre seja exatamente a obra, mas uma experiência com ela.
Contudo, seja qual for a forma, o certo é que ela não escapa à história das ideias. Somos herdeiros de conceitos e do fluxo enredado de coisas, antes de nós, ditas e pensadas. Portanto, é isto o que está em causa: uma reflexão nunca começa do zero. Escrever – quero dizer, pensar – é usar a memória desses textos, dessas posições e pontos de vista, desses conflitos e das várias tentativas de definição que acompanham aquilo que hoje podemos dizer. Olho para este ponto com grande interesse, no que respeita à tentativa de pensar a importância do ato de escrever, em geral, e de escrever sobre arte, em particular; ou seja, se entendemos a escrita como forma de documentar os recuos e os avanços da nossa relação com as coisas, então percebemos, ao escrever, o lugar que estamos a ocupar. Uma questão pode ter sido formulada vezes incontáveis e continuar por resolver. Uma obra, uma conversa, uma experiência ou uma mudança nas circunstâncias podem reabrir uma pergunta. O já dito constitui uma condição do pensamento - é certo que sim, mas não é, de todo em todo, um ponto final.
Assim sendo, lidamos com o seguinte: uma linguagem atravessa a forma como reconhecemos as coisas e lhes atribuímos valor, filtrando o mundo através de palavras, imagens, instituições, leis, hábitos, convicções e outras formas de organização. Isso diz-nos que, quando encontramos uma obra de arte, estamos sempre também diante das muitas condições que determinam a nossa leitura sobre ela, como são: o lugar onde aparece, os discursos que a acompanham, as categorias que a identificam, as vias de circulação que a tornam visível. Por isso, escrever sobre arte é também considerar essas condições, pensá-las, e participar da transformação ou da preservação das circunstâncias e das ideias. Aí, claro, as obras têm o papel fundamental, pois, apesar de uma obra não aparecer isolada do mundo, por assim dizer, e, portanto, isolada de todas as questões acima referidas, ela também não se esgota nas circunstâncias que a envolvem. Afinal, o que a obra faz, tal como a escrita, é criar uma tensão entre aquilo que recebe do mundo e aquilo que introduz nele; assim: a obra pode repetir linguagens, deslocá-las, contrariá-las ou produzir uma relação inesperada entre elementos que pareciam distantes; pode tornar perceptível uma experiência para a qual ainda não dispúnhamos de palavras; pode alterar a distribuição da atenção, interromper uma evidência ou fazer aparecer uma pergunta que as formas habituais de compreensão mantinham afastada.
Vou dizer assim: a arte motiva o pensamento, já que nos oferece temas sobre os quais pensar e modifica as condições em que pensamos; ou seja, o seu contributo passa pela possibilidade de transformar aquilo que somos capazes de perceber sobre o mundo e sobre a arte nele. A escrita é, assim sendo, também um acompanhar essa transformação. Mas, nesse caso, há ainda algo determinante a respeito da escrita que me interessa sublinhar: a diferença entre a experiência e o texto que resulta dela. Uma obra pode causar-nos uma impressão que a linguagem demora a alcançar, e há até momentos em que o melhor a fazer parece ser ficar em silêncio e deixar que uma forma, uma matéria, uma cor, um ritmo ajam livremente sem se converterem num discurso, já que a vontade de explicar pode afastar a experiência e substituir a complexidade dela por uma solução interpretativa demasiado rápida. (Já repetidamente se falou sobre isso.) O silêncio, contudo, não precisa de ser entendido como o oposto da escrita. É mais que a escrita pode nascer dessa suspensão e procurar conservar alguma coisa da sua abertura e, em vez de preencher todos os intervalos e de fechar a obra numa leitura definitiva, o texto pode dar-lhe uma forma e tornar visíveis as condições e os limites do próprio olhar. Escrever é uma negociação entre o que se diz e o que permanece fora do dizer, onde o calar pode muito bem chegar a enunciar muitos dos aspetos não nomeados. Escrever é observar o que as palavras fazem àquilo que procuram acompanhar e, sobre isso, decidir.
Esta espécie de responsabilidade parece-me tornar-se particularmente evidente quando escrevemos sobre o trabalho de outra pessoa. Respeitar a distância entre nós e o autor cuja obra é alvo da nossa reflexão pede que reconheçamos a interpretação como uma relação situada no conhecimento, na experiência e nas expectativas de quem escreve; o que não significa renunciar à precisão ou à exigência, nem tão pouco à nossa própria singularidade e autoria (afinal, somos nós a pensar), mas que uma hipótese se pode tornar produtiva sem se tornar numa sentença e que a escrita encontra a sua força ao assumir o risco de pensar sem transformar esse risco numa autoridade definitiva – penso aqui, essencialmente, nos textos críticos ou descritivos. O texto deve aproximar-se da obra sem a dominar. Até porque, no que respeita às obras de arte, já muito foi dito e muito pouco concluído, o que aponta para a possibilidade de apenas as podermos circundar e nunca, definitivamente, dizer o que são. Somos, por isso, conjuntamente – artistas, curadores, críticos, filósofos, público, leitores – participantes ativos da construção de sentido. Nem obra nem texto transportam uma experiência intacta de uma pessoa para outra. Qualquer deles é prolongado para além da intenção e da vontade de quem o faz, na medida em que oferece um encontro passível de fundar uma experiência, em grande escala, imprevisível. A inteligência e a experiência de quem vê e lê são parte deles.
Então, escrever sobre arte é um ato de trabalho com a comunidade; a comunidade de pessoas que observa, discute, discorda e que regressa às mesmas perguntas por caminhos diferentes; que é feita nessas diferenças, na diversidade das aproximações, no modo como uma ideia encontra resistência, como uma leitura se desloca a partir de outra, como uma pergunta se complexifica na experiência; onde não é necessária uma coincidência nem na forma de dizer nem naquilo que é dito. A comunidade e as suas ideias vivem de uma outra coisa: do espaço partilhado. Nele, cada texto é uma tentativa, uma hipótese de acesso a alguma coisa que a arte torna possível pensar. E a sua validade ou relevância talvez residam na capacidade de induzir uma atenção mais precisa, de acompanhar uma questão ou de prolongar uma experiência. Cada texto contém uma espécie de capacidade de iluminar ou de escurecer espaços e argumentos, expandir ou fazer decrescer uma conversa antiga; a conversa que serve para mediar a relação com os limites daquilo que se entende ou não se entende e que, quando se entende, se entende apenas em parte e que, por isso, está sempre incompleta. Até porque, enquanto houver artistas, haverá pressão sobre os limites da arte e do mundo e, por isso, haverá também quem escreva sobre o assunto sem que ele se resolva.
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